.Rotina

Ainda há páginas em branco e suor em minhas mãos, a face gélida que reproduz as suas últimas palavras. Enterrado em seu próprio ser, com a cabeça baixa, são incertezas que te cercam, e a felicidade de não ser. Seu cigarro ainda está aceso, e você ainda se faz presente. E de repente me perdeu, perderam as lembranças, os sorrisos amargos, os pedidos sólidos, as promessas aflitas, os sonhos não construídos, a herança do meu suspiro.Outro capítulo se inicia, na selva de pedra me perco. Amigos da escuridão com a mão estendida e sou o ultimo a sair da festa. Fumaça, as luzes, essas vozes em sua cabeça e a impressão de, tudo bem, tanto faz. Insônia, estaca zero, e começa tudo de novo.